Форум любителей стихов

Тик-так, тик-так… Уже полдень. Жаркий июльский полдень. Окна нараспашку. На балконе восьмого этажа детская возня и звонкий смех. Два мальчугана в коротких шортах пускают с высоты мыльные пузыри.
- Смотри, какой огромный! – восторженно кричит первый.
- А у меня светится, посмотри, он светится и переливается! – вторит ему другой.

Тик-так, тик-так… Час дня. Жаркий воздух давит всё сильнее.
- Моя мама говорит, что пузыри – это для маленьких.
- Ерунда.
- Нет, моя мама никогда не врёт! Она говорит, что когда я повзрослею, мне захочется стать космонавтом или лётчиком.
- Ладно, – первый лукаво прищурился, – мы будем играть в лётчиков.
- Это как?
- Увидишь.
Первый мальчуган скрылся в коридоре, а через минуту уже тащил на балкон кипу старых газет.
- Мы сделаем из этого самолёты, и будем пускать вниз.
- Здорово!

Тик-так, тик-так… Два часа дня. Молодая девушка вывозит на прогулку свое ненаглядное чадо. Ребёнок сладко причмокивает и время от времени ворочается в коляске.

Тик-так, тик-так… Уже половина третьего. На балконе визги и ликование.
- Мой улетел дальше, смотри!
- Просто повезло.
- Давай ещё раз.
- Нет, это не по-настоящему. Я видел в кино, как они падают. Сначала их сбивают, потом они загораются и… Ба-бах! – вскочив на ноги, он побежал в сторону кухни.

Тик-так, тик-так… Три часа дня. Молодая мама раскрыла книжку и быстро погрузилась в выдуманный автором мир волшебной мечты.
- Я назову его «Свободный ветер», – первый поднял над собой только что свёрнутый самолёт.
Второй вынул спичку и поджёг край своей аэромашины.
- Пускай!
Два самолёта нырнули вниз.
- Горит! – радостно кричит второй.
Горящая газетная конструкция нагнала «Свободный ветер» и огонь быстро перекинулся на новую бумагу.
- Смотри, я сбил твоего! – кричала коротко стриженная голова с восьмиэтажной высоты.
«Свободный ветер» заложил вираж и закружил над детской площадкой. Всё ниже и ниже…
Тик-так, тик-так… Перекосившееся от ужаса лицо вмиг постаревшей женщины… Яркий факел огня и отвратительный запах горелой плоти.

Тик-так, тик-так… Тот же город. Другая улица. Тот же восьмой этаж. Маленькая девочка что-то усердно вырезает ножницами. Растолстевший кот безразлично растянулся в её ногах.
- Смотри, Тимка, я назову его «Свободный ветер»!..
Самолётик набрал высоту и, подхваченный порывом ветра, полетел прочь, в только одному ему известном направлении.

1999

Мы всё равно попробуем, а поймём только потом. Может быть, это и есть свобода. И непонятно, тогда ли её больше было у нас, либо теперь, через несколько десятков лет.

Палёную плоть я бы на горящие волосы заменил. Как-то мы с крёстным и друзьями поехали к нему в деревню под Новый год. Приняли, значит, отметили. На следующий день уезжать - угли в печи. Крёстный меня спрашивает:
- Серёг, чё в баклажке около печки?
- Вода.
Ну он ею печку и потушил... Там самогон был. А я с утра эту баклажку в сенях нашёл, подумал, что минералка, ну и пару глотков сделал. А зима ж - холодная жидкость, да и я с бодунища. Даже не подумал, фиг ли не замёрзла вода. К чему - шерстью палёной пахнет. (-:

Автор! неплохо, но я бы тоже заменила "плоть" на что-то более легкое. Да и по смыслу- не сгорит так быстро ни ребенок, ни волосы женщины- реакция будет мгновенной от боли. Ожог- это хуже укуса животного- очень больно((((
И вот чего-то не хватает, ощущение чего-то невысказанного... или я ошибаюсь?

Не, ну тут же не сказано, что кто-то погиб... паленым мясом может пахнуть и от несмертельного ожога. Для развития сюжета это не имеет значения. Речь идет о мелочи, на первый взгляд безобидной, которая причинила большое зло - смерть или ранения...

Это понятно. Но есть ощущение незаконченности произведения.... или я такая вредная)))))