Творчество

[Minus]

Знаешь, наверное так нельзя Надо будет подумать как исправить

[Minus]

переделал


Старая ваза стоит на окне, выходящем на улицу
Имени Пушкина. Небо за шторкой по-пушкински хмурится.
Вазы узор, как изящное слово с кокетливым суффиксом,
Мысли влечёт по своей траектории медленно в сторону.
В сторону от, наводнивших реалии, знаков внимания
К скудным персонам, постылым сюжетам с улыбкой жеманною –
Прямо из душного склепа, минуя санузел и ванную.
Взял я бумагу и ручку – Инь-Ян разделило всё поровну.

[Муtъ]

Perfect.
Мальчики, а вас не смущает что: "Ян зализало..."?
Мя тут мозговало над Мариниными... не получаеться ее смысл удержать.
не знаю куда деть Арго,"ты" и "я" - учитывая, что мы в тексте их всячески избегали...

[Рыжий Кысь]

Ну что, господа, пора немного разгоняться и выходить на финишную прямую - дедлайн близится

[Minus]

Старая ваза стоит на окне, выходящем на улицу
Имени Пушкина. Небо за шторкой по-пушкински хмурится.
Вазы узор, как изящное слово с кокетливым суффиксом,
Мысли влечёт по своей траектории медленно в сторону.
В сторону от, наводнивших реалии, знаков внимания
К скудным персонам, постылым сюжетам с улыбкой жеманною –
Прямо из душного склепа, минуя санузел и ванную.
Взял я бумагу и ручку – Инь-Янь разделило всё поровну.

Инь разделило по-рваному, с кровоточащими кромками,
Янь зализало, зашило лоскутные фразы иголками.
В сторону от, наводнивших реалии, мыслей с поломками,
След оставляя, как роспись, кроваво - чернилами - чёрную,
До подоконника, где листопад по-цветаевски бесится,
Прямо из склепа, дышащего той прописной околесицей,
Что на листах остаётся ждать нового приступа мельницей,
Плахою, кухонным чудом столезвенным - глупую голову

Крутит, мешая излишкам сознанья стать раной проталины,
Янь заставляет смеяться, а Инь сотрясает в рыданиях.
Радость – как зори над Бугом, печаль – как туман над Британией,
Дактилем строгим введутся они, удареньями чёткими.
Тремор руки затухает, слова воскресают из месива,
В этот апрель затяжная весна по-ахматовски крестится,
К воле ведет, как по нотам, старинная, шаткая лестница,
Стоит коснуться перил, те ответят уставшими чётками.

Дверь распахни – не считая ступеней пролётом на улицу
Если не выбрать пространство – мир в точку последнюю сузится.
Пусть всюду грязь, а из окон несётся сплошная безвкусица –
Творчество с вазой роднит лишь гончарного круга движение.
Там, за портьерой у сцены Пьеро с Арлекином ждут третьего.
Там каблука твоего тротуары ждут рваной отметины.
Там ждёт Весна полюбившего жизнь, наигравшись со смертью и
Пушкина стынет скульптура – укрась своим галстуком шею ей

[Муtъ]

[Minus]

Подходит Третьего только всё не видать

[Minus]

Хотя нет - бежит

[Pavlma]

ае-ае-ае:)
я-таки освоила дактиль. хотя, наверно, уже поздно...

Маршей приподнятых, лестниц, открытых навстречу
Миру, где так неизменно расставят трамплны увечья.
Волки сейчас же замерзнут - накинут те шкуры овечьи.
Улицы звуки задушат платком, в ностальгии замоченным
Ноги врастают в асфальт, а безумие - в голову.
Ломка по воле - по венам расплавленным оловом
Бей сапогами по легким, пусть ребра хрустят словно колокол.
Стоит ли злиться когда все равно всё закончится?

[Рыжий Кысь]

Буквально на минуту опоздала
Ну, ничего, в следующем туре будешь хед-лайнером