Образцы блокированных стихов

[ririko]

Борьба с демонами довела модера до инквизиции на сайте. Вы играете в Warhammer ?

[Санди Зырянова]

Нет, я читаю ))
Какая Инквизиция! 8 Легион, мы пришли за тобой, графоманище!
Очередное из бездны свежевальных ям:

Есть память слова у воды
И названа структурой.
Накликаешь себе беды,
Назвавши воду дурой.

Страдает от обид вода,
Живое всё в ней чахнет,
Она мутнеет от стыда,
Гниёт и плохо пахнет.

Но если воду приласкать
И ей поклясться в верности,
То разольётся благодать
По всей её поверхности.

Такую воду можно пить,
Прозрачную и чистую,
И хочется тогда любить,
Как капельку лучистую!

А стоит воду остудить,
Она превратится в льдистую.

То ли автор пересмотрел "Форму воды", то ли увлекся персонализациями, но приласкать воду - это круто. Круче был только Ксеркс, который ее выпорол. Да и любить лучистую капельку - это нужен особый склад ума (
Техника, однако, очень слабая.

Играем с жизнью как в "лото",
"бочонки" цифрами сверкают,
и ничего не понимаешь,
что это жизнь или кино.

Давайте делать, господа,
все ваши жизненные ставки,
и те, что давят как удавки...
Мы проиграем как всегда.

И только тот срывает куш,
кто в этой жизни всем рискует,
судьба такого поцелует,
а жизнь ему сыграет туш.

Играем с жизнью против смерти,
назначен рефери от Бога,
игра зависит от итога,
его мы знаем, уж поверьте.

Играть приходится нам всем,
но кто-то начинаем первым,
и остается жизни верным,
но нет же жизни без проблем.

Но вот закончится игра,
одни познают муки ада,
другие ж райские благА...
Закроют небо облака.

Мне прямо хочется, чтобы автор пришел сюда и спросил, что не так с его техникой. Тут очень есть о чем поговорить. Причем идея не так уж плоха, по крайней мере, изложена связно и логично, а техника - охохо... Клаузула не выдержана, рифмы хромают, втычки, ритмические сбои - полный комплект.
Огорчает, что автор уже много лет пишет, то есть далеко не начинающий, но допускает ошибки, свойственные скорее новичкам. Это значит, что отношение к собственному творчеству небрежное, наплевательское.

[Санди Зырянова]

Дни памяти: 23 мая (Ростов.) , 23 ноября (6 дек.)
30 августа (12 сент.) (Перенесение мощей).

Александр Невский —князь,
Он написан на иконе.
Нам подарит света часть,
Этим светом душу тронет.

Все мечты исполнит, пусть
И предаст нам больше силы.
Защитил он нашу Русь,
Его подвиг не забыли.

Я пред ним зажгу свечу
И склонюсь в тревожном плаче.
В беды верить не хочу—
Значит, будет всё иначе.

Ну вот новичок. Но сколько же ошибок.

[Санди Зырянова]

Друзья! Не надо обижать поэтов,
Они, как птицы на ветвях, поют,
А в песнях их -- многоголосье лета
И мирозданья благость и уют...

Бывает так: в стихах всё чаще слышу
Не радость бытия, а стон и плач,
Как будто лирик в путь-дорогу вышел,
А рядом с ним пристроился палач;

Он страшен и не знает милосердья,
Он многолик и тем опасен он,
Что в дьявольском своём усердье
Вниманьем окружит со всех сторон;

И не поймёшь ни сразу, ни сначала
Кто друг, кто враг, -- и даже ни в конце,
И что улыбка эта означала,
Отобразившись на его лице....

Не смейте обижать, друзья, поэтов!
Пусть, как птицы на ветвях, поют,
Вместе с тем и литературоведов,
Они стихам направленность дают:

Уберут ненужный хлам и свет прольют
И вместе с нами нам создадут уют...
Неискушённых в поэзии подкуют,
Самоуверенных в пух и прах забьют.

Не теребаньте души у поэтов,
Они ранимы, обидчивы не в меру.
Любите и шатенов и брюнетов,
А то припрут - поставят вас к барьеру,

А на фоне безоблачного неба
Поэт любовью, ласкою согреет
Словами добрыми - рифмой ответит
И тёплый ветерок в душе повеет!

Наплёл, наверное - наврал немало,
Но как-то на душе милее стало...

начал вроде неплохо, а потом пошло-поехало и по технике, и по содержанию

[Санди Зырянова]

Есенина я вспомнил строки
О человеке из зеркал,
Тот человек ведь был пророком,
Его он видел там оскал

Тот человек был очень чёрный,
А вот в глазах голубизна,
И волос- русый, непокорный,
На лоб спускался как волна

И понял он, что то знамение,
Что лучших строк не написать,
Да это видно - провидение,
И это знак чтоб умирать

И вот в гостинице "АнглЕтер",
Этаж второй, за дверью пять,
Он поселился там под вечер,
Быть может как всегда писать

Ему лишь было чуть за тридцать,
Ему бы жить и только жить,
Он мог наверно и жениться,
Любить жену и саму жизнь

Но только это не случилось,
А что случилось? не понять,
Душа вдруг с телом разлучилась,
Его не стало нам хватать

Ведь двадцать пятого, зимою,
Там в Ленинграде, в декабре,
К трубе прижавшись головою
Закончил путь свой на земле

Мне очень жаль, его читая
Я в жизни понял лишь одно,
Что в душах есть любовь иная
Что нам понять не суждено

Зачем пишу я эти строки?
А просто так, взгрустнулось мне,
Ведь он как я был одинокий,
...А вот умру я по весне.

Ведь Есенин был как я - вот ради чего все писалось.
Только у Есенина был талант, а у этого автора нет.
Я могу, конечно, разобрать по косточкам, что с этим стихом не так. Но автору уже столько раз говорено, что не так, и без всяких подвижек, - мне просто не хочется тратить время на эту безнадежную графомань.
И да, Есенину было 27.

[Санди Зырянова]

Сколько времени уходит
На создание стиха?
Только начал писать вроде
А уже болит рука

Засиделся за тетрадкой
Поизмазав скатерть всю,
Участь пишущих не сладка
Как в пруду- жизнь карасю

Да ещё тут критиканы
Пишут гадости свои,
Обложу своим их "баном"
Пусть повоют от тоски

А серьёзно- пять минуток
И на больше не горазд,
В голове компьютер будто
Строчки нужные подаст

Может так писал Есенин?
Не подумайте он- я!
Это ясно без сомнений,
Нет сравнений тут друзья

Он строку писал ведь прямо,
А моя вовсю кривит,
Как глагол, так сразу яма
Хоть и гладкая на вид

Я же всем писал- такое,
Удивляюсь как так смог,
Мужикам? им про мужское
Женщинам- любовь, цветок

Я с Есенина пытался
Строчки классные содрать,
Только сколько не старался
И не смог даже начать

Ведь у каждого свой почерк,
Мысли, стиль, своё перо,
Одинаковых нет строчек
В каждой есть своё тавро

Всё, как пишешь- забываешь,
Но скажу одно мой друг,
Ты поэт! ты это знаешь,
Вот бы знали все вокруг.

Эх, автор! только начал пИсать вроде - а уже болит рука, автор, ты рукой, что ли, пИсаешь? я боюсь даже представить, чем ты... эм... ладно, молчу-молчу. Непонятно только, зачем ты этим, что ты не рукой делаешь, еще и скатерть измазал.
Все. Очень. Плохо.
Автор, бросьте вот это, написанное за 5 минут, фтопку, - сколько бы вы ни пытались угождать читателю, сочиняя убогий китч, он менее убогим не становится. Пожалуйста.

[Санди Зырянова]

Сегодня к Вам я прикоснусь рукою
Мои фото, из детства моего,
Из юности, зовут что золотою,
Которая осталась далеко

В одной я фотографии на море,
А на другой- в военной форме я,
А вот! я с кем то увлечённо спорю,
Быть может и о смысле бытия

Их разложу на скатерть осторожно,
Ведь каждый миг запечатлён мой там,
Вернуть мне никогда уж невозможно,
Спасибо лишь могу сказать годам

Спасибо всем, кто там стояли рядом,
Крутили на меня свой объектив,
Где ж Вы друзья? увидеть мне Вас надо,
Я был бы лишь от этого счастлив

Да, счастлив! счастлив! разницы не вижу
Где ударение положить на слог,
Не придирайтесь, а не то тут слышу:
Ах, как же так, ну как поэт ты смог

Мои фото, то маленькие даты,
На одном- пятьдесят четвёртый год,
Тогда ещё и не было и брата
Привет братишка, на других ты, вот!

С фото что будет как меня не станет?
Да выбросят в помойное ведро,
И это никого уж не поранит,
Не интересно что давно прошло

Я к глянцу их губами прикасаюсь
И чувствую- я был сегодня там,
Теплом их, и их видом наслаждаюсь
И слёзы мои льются по щекам

Не думай, это плачет не мужчина,
Душа моя рыдает так порой,
О том что мною путь проделан длинный,
В них я смотрю и хочется домой

Вернуться в домик, что "висит" над речкой,
В который принесли меня дитём,
Увидеть дым от нашей русской печки
Что вдаль летит- над крышей и плетнём

Увидеть мать, готовит большой сырник,
Да и отца, строгает что то вновь,
Да я на них наставил бы мобильник,
Нажал на кнопку, снимок их... готов.

Ну вот по смыслу и неплохо. Но в стихах важно не только содержание. А техника тут хромает на обе ноги.
Автор, почему у Вас "фотО"? почему "счастлИв"?
Что за конструкция "крутили на меня свой объектив"? В стиле незабвенного Выбегалло...
"Готовит бОльшой сырник" - ну столько лет мусолить перо, можно бы уже и научиться не сносить ударения...
Зачем слово "висит" в кавычках"? Печка летит вдаль? Тут на каждой строке какая-то или стилистическая, или ритмическая, или синтаксическая погрешность.
Но у автора есть друзья, которые его пожалеют и скажут "Не знаю почему, но здесь особо не вникают
в содержание стихотворения". Да потому, что содержание надо еще изложить грамотно! Тут содержание как раз неплохое, но написано... туши свет. А автор, конечно, прислушивается к этим "друзьям". Увы, таких горе-друзей, которые удерживают автора на самой низкой ступени, полно у каждого графомана. Догадываетесь, почему? Нет, не потому, что люди в основном г-вноеды, и не потому, что плохие стихи больше трогают душу малообразованных читателей. А потому, что слабый автор - не конкурент другому такому же. Они находятся на одной полочке, на одном уровне. И хвалить друг друга по принципу кукушки и петуха им безопасно. Автор, если хочешь хоть чуть-чуть приподняться, научись ритм выдерживать для начала!

[Санди Зырянова]

Хоть маскируешься под лик открытый,
Не прост, но сразу видно, кто есть кто,
Бывает зверь с душонкой, хоть и дикий ,
Не взглянет свысока, как «конь в пальто»
Сезон любви прошел, заезженные чувства,
Не надо Светлость упрекать, размеренно зудеть,
Румяный яблочный пирог съедаешь шустро,
А мне с лихвой одной, в холодный дождь скорбеть.
А раньше утренний массаж, и негою объяты,
И вечные слова любви, и с пением вдвоем,
Теперь ветра, мрак, слякоть, листопады,
Пора осенняя приходит, в скучный дом.

М-да. А вот, помнится, в тыщу лохматом году встретил я дикого-предикого динозавра. И шо ви думаете? Он таки взглянул на меня свысока, шо захотелось задать ему вопрос, и вся Одесса бы потом за это говорила! Ой-вэй, таки хорошо, что я не стал задавать тот вопрос, а шмыгнул под первое же бревно, твердое, шо моя Сарочка... А то, знаете ли, тот динозавр бы меня съел!
Может, я и ошибся, и то таки был не динозавр, а конь, шо ему кто-то дал надеть пальто, но рисковать - оно такое дело... Кто рисковал, тот уже отдыхает в рептильном желудке, и по нему с лихвой скорбит родня, а я не рисковал - и потому сейчас сижу на солнышке и думаю об выпить еще немного кофейку с шустрым яблочным пирогом...
Впрочем, кофейку - оно не повредит, но и не поможет, потому шо в том, что автор называет пунктуацией, без ста грамм все равно не разберешься. Но я не пью, я ж хочу стать цадиком, ви знаете, шо это такое? И я ж чувствую, шо если автор объяснит, как холодный дождь может помешать утреннему массажу, если ви не прямо на Дерибасовской, а у себя дома, я им таки стану!

Извините. Не удержалась.

[Санди Зырянова]

Прошло десять лет, мы с тобой повстречались,
Ну здравствуй! сказал я, сказала- привет!
Ещё постояли, всё время молчали,
...Вокруг поднимался весенний рассвет

Спешил на работу, наверно ты тоже,
Спросила, ну что? всё равно- не женат?
Жену бы тебе, ни как я, а построже
Не был бы тогда- разведён и рогат

А утро всходило и красило небо
В загадочно алло- оранжевый цвет,
Стоял я и думал, ну как всё нелепо,
Вдаль ей уходящей, смотрел молча вслед

Наверное я, всё не так видно делал,
Её не любил, это сразу скажу,
И знала она, кто любовь первый предал,
....А что было дальше, потом расскажу....

Очередная стихоересь. Рифма скажу-расскажу ранила меня в самое кокоро. А цвет алло и вовсе потряс до глубины упомянутого кокоро и далее.
Автор, ну сколько уже вы написали таких стихов, а? неужели за столько времени нельзя было хоть как-то подтянуть технику?

[Санди Зырянова]

Ещё немала нас осталась дураков,
Пад красным,без мазгов,саветским флагом,
Зюганов здесь,Петров и Иванов,
И я тусуюсь с ними где то рядом.

Нам щи хлябать с цыбулей невпервой,
И ложкой деревянной нам сподручней,
Вот и гудим,как паравоз,наперебой,
Что завтра жизня наша станет лучше.

Они там загнивают,им хана,
Жуют без соли,сахара конину,
А здесь хоть кабачковая икра,
Худая,но ведь всё-таки свинина.

Зачем валюта? Красные рубли
Не хуже,чем зелёный,длинный доллар,
Мы из бамаги строим корабли,
И продаём за водку без разбору.

Таперь искусством стали промышлять,
Страчим стихами каждую мянуту,
Вам наши вирши,Янки,не понять,
Грызите вы буржуйскую науку.

Ну елки-двадцать.
С личным посвящением. Автор - известный пасквилянт. Если честно, всякий раз, когда я отправляю его в бан, на ресурсе сразу становится спокойнее.
Но дело не в этом.
Некоторые поэты сюда явно собираются совсем не ради поэзии. Они сюда собираются, чтобы демонстрировать свои "души", "мысли", "личности", словом, привлекать внимание. Я бы не возражала, если бы это делалось с помощью хороших стихов. Но это НЕ делается за счет стихов. Это делается за счет лести и бесконечных рассказов о себе, а то и похуже - юродства, склок и выпендрежа. Той самой суеты, которая мешает служенью муз.
Вопрос: зачем?
Зачем мне, читателю, знать, где вы там живете, кто вы по национальности, когда и куда уехали? Зачем мне знать о ваших политических убеждениях, возрасте, семейном положении, сексуальной ориентации? Кем бы вы ни были, - здесь, на СДЛ, играют роль только стихи и больше ничего! Хватит уже трясти своей личной жизнью, господа директора, французы-полинезийцы-узбеки-евреи, отставные красавицы, любящие бабушки, патриоты России, доценты и прочие булочники. Булки печь и внуков нянчить будете там, где это нужно, а не на сайте стихов. Люди сюда пришли ради чего - ради того, чтобы о ваших делах читать? Или все-таки ради стихов? Сайт - Стихи для людей! Стихи, а не ваши дела, о своих делах рассказывайте на страничках в ВК или ЖЖ.
И как паллиатив - чем больше вы треплетесь о своих делах, тем больше провоцируете подобную, извините, хрень.