Прощальный гимн поют с утра куранты.

По улицам клубятся в ночь метели.
Зима резвится, не сдает свои права.
А мы чужие, хоть в одной постели.
И ранят душу твои черствые слова.

Прошли мы всё, зачем же звать разлуку,
И кликать холод чувств в построенный наш дом.
Уход к другому принесёт разруху.
Ведь всё не сложишь словно кубики потом.

Прощальный гимн поют с утра куранты.
Москва нарядная до нас ей дела нет.
Гребут лопатами тяжёлый снег мигранты.
Как быть теперь, и как найти ответ?

За стихотворение голосовали: Анжелика Градо: 5 ; седая медведица: 5 ; Торнадо: 5 ; Tatyana.stg: 5 ; Анна Лис: 5 ; vladim.sahutin2012: 5 ;