Белый лист

Лежит на письменном столе
Немой бумаги белый лист.
И, как снег первый в декабре,
Он прост, спокоен, ровен, чист.
Такой лежал перд людьми
И век назад, и сотни лет.
К листу такому подходил
Всегда прозаик и поэт...
Фантазий буря! И рассказ
Родится вмиг из ничего,
Иль стих какой-нибудь про нас.
Иль просто чёрным станет всё.
Шедевр бесспорно тот квадрат,
Что чёрным на стене висит.
Но чем листа глупее взгляд,
Что светом на столе блестит?
Подобный лист держал Эйнштейн,
Ньютон, и Максвел, и Дирак.
Открыта там к фантазьям дверь
Чтоб мир покинуть просто так.
Искусство движет белый лист,
Науку движет белый лист.
Из ничего рождает всё
И всё рождать даёт другим.
Как часто многие хотят
Начать всё с чистого листа.
Тогда всё заново творят.
А кто-то пишет навсегда.
Я вижу лист перед собой
И сложно мне его понять.
Начало-то везде одно,
Но надо как-то продолжать.
Я не писатель. Я возьму
Лист этот, что-то посчитаю,
Ответ какой-нибудь найду
И что-то новое узнаю.
Увидит каждый в нём своё,
Свою откроет каждый дверь.
Он белый, чистый как стекло
Передо мной лежит теперь.
А я не знаю, что писать.
Его, пожалуй, отложу
И сяду что-то вновь считать.
А может, что-то напишу.
Вся наша жизнь как белый лист,
Но сложно краски все стереть,
Забыть понятье "реализм"
И в день прошедший не смотреть.
Нам лист один даётся раз
И надо заполнять с умом, -
Второй такой никто не даст -
Иначе всем жалеть потом.
Художник, программист, поэт,
Иль за роялем пианист
Творят с нуля. Вся наша жизнь -
Тетрадь, а день в ней - белый лист.

За стихотворение голосовали: piit: 5 ;