Скрипач

Скрипач смычком поглаживает струны,
А к ним всё рвется яростно душа,
Не оттого ль волшебный и безумный,
Исходит звук, и музыка слышна.

Не оттого ли что, полны любовью,
Его движенья, мысли и глаза.
Со взглядом нежным он, не оттого ли,
Творит своею скрипкой чудеса?

Где же причина? А причина в зале,
Они одни, а публика не в счёт,
И пусть давно друг другу всё сказали,
Слеза стекает плавно с женских щёк.

Они одни, и в этот чудный вечер,
Скрипач опять её благодарит.
Лишь музыка, а он совсем не вечен,
И той бы не бывало без любви.

За стихотворение голосовали: Серая Кошка: 5 ; Smirnov1502: 5 ; olegvolohov: 5 ; : 5 ; SidLacio: 5 ; Владимир Кокорин: 5 ; anitas: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; Misery: 5 ; Fate: 5 ; benedikts@yandex.ru: 5 ; trenine: 5 ; Orakyl19: 5 ; ЛинаКима: 5 ;