Театр

Жизнь – театр, и все мы – актёры,
Как сказал гениальный Шекспир.
Кто как Гамлет всё жаждет прозренья,
Кто страдает, как изгнанный Лир.

Кто-то ловко справляется с ролью,
Данной им сценаристом – Судьбой,
И врастает в неё с кожей, с кровью –
В благодарность Судьбе за любовь.

Все играем мы разные роли –
Кто невест, кто подруг, кто отцов,
Как прекрасно играть благородных,
И обидно прослыть лишь глупцом.

На подмостках, что жизнью зовётся,
Нелегко разобраться порой,
Что судьбою тебе задаётся,
Что изменит коварный герой.

Нам бы просто играть свои роли,
С режиссером в согласии быть,
Озарёнными Божьим талантом,
Чтобы славы глоточек испить.

Нет же, мечемся, спорим с Судьбою,
Искажаем сценарий так-сяк.
Вместо вдумчиво сыгранной роли –
Жизнь свою продаём за пятак.

А потом, разбазарив по-грошно,
Искры Божьи, души фимиам,
Мы готовы играть на подмостках
Что осталось – будь трус то иль хам.

Или чаще всего уступая
Свою роль побойчее кому,
Лишь в массовках затем выступаем,
Преграждая развитье уму.

О, как я быть мечтала актрисой,
Чтобы жизнь свою сердцем прожить,
Но я струсила и отступила,
Сумев дар суетой загасить.

И теперь я стою на подмостках,
У черты, приглушив в сердце боль…
Если б знали, как горько порою
Мне играть свою скудную роль.