Уже дымят, на поприще костры...

***
В грязь втоптаны знамена, славный шелк,
фельдмаршалские звезды, эппо-леты...
И на престол взобрался, -новый бог!
раскрыв народу страшные секреты...

Про то, как убивали без нужды,
ломали судьбы, перезаряжая пистолеты...
Сменив путь гласности, на принципы вражды,
предавши идеалы, просчитав ходы,
бросая в грязь свои же парт-билеты...

Запел трубач взывая вновь полки,
свободой опьяняя, триколлора срезы...
Плевать, что локти все уже в крови,
но в славный полк, плотней сомкнув ряды,
вступили вновь, -одни Головорезы...

Шли по костям, объедками страны
кормили псов, чистейшим звоном меди...
И тайно упивались взрывами войны,
на вОпль и слезы отвечали, мол не Мы,
а бог, отпустит каждому по снеди...

Уже дымят на поприще костры
и на болотной, Немы*, жаждут встречи...
Но левых, не погрязнут топоры
в бою не будет правых, -до поры,
пока в крови, гордыню не утопят в сече...
***
Целуя знамя.., в пропыленный шелк,
поджав в отчаянии дрожащие протезы...
Фельдмаршал звал: вперед мой Славный полк, -Вперед!
презрите Смерть, -мои головорезы...

И с смятыми знаменами, -горды,
воспаленны талантливою речью...
Рассталкивая спины и зады
одни стремились, в Первые ряды,-
и первыми ложились под картечью...

Хитрец и тот, который не был смел,
не пожелав, платить такую цену...
Полз в задний ряд, но там не уцелел,
его свои же брали на прицел
и в спину убивали за измену...

Сегодня каждый третий без сапог,
но после битвы заживем как, -Грезы*...
Прекрасный полк надежный, Верный полк,
отборные в полку, -Головорезы...

А третьи, среди битвы и беды,
старались сохранить и грудь, и спину...
ни в задние,- но как, из-за еды
дрались за зо-ло-тую середину...

Они напишут новые, -труды
и гибнуть будут, в рамах на картине...
Те кто, не вышли в первые ряды,
но не были и с зади, чем -Горды,
что честно прозябали в середине...

Уже трубач без почестей умолк,
не слышно меди, только звон железа...
Ах, славный полк надежный, верный полк,
отборные в полку, -ГОЛОВОРЕЗЫ...

Но нет, им честь знамен не запятнать,
дышал фельдмаршал весело и ровно...
Чтоб их, в глазах потомков оправдать,
он молвил: Кто-то должен умирать,
а кто-то, должен выжить, -БЕЗУСЛОВНО...

И нет звезды тусклее чем у них,
уверенно дотянут до кончины...
Скрываясь за отчаянных и злых,
последний ряд оставив для других,
умме-ре-нные люди Середины...

В грязь втоптаны знамена, славный щелк
фельдмаршалские жезлы и протезы...
Ах, славный полк, да был ли, славный полк,
в котором сплошь одни головорезы...
***
Еще дымят на поприще костры,
а над болотом догорают свечи...
В войне не будет равных, до поры,
пока багрянцем отливают топоры,
Пока в народ стреляют из картечи...
-----------------------------
За основу, взята песня
В. Высоцкого "Целуя знамя в пропыленный шелк..." (1971г.)
Авторство дописанных строк, пусть остается тайной...


© Copyright: Гоша Гирейский, 2012

За стихотворение голосовали: LeF: 5 ;