Своя правда

Под дождем хромой художник,
Продавал свою картину,
Его жизнь проста и сложна,
Затянулась бурой тиной.

Схоронив, детей бедняга,
Попытался дальше жить,
Ему орден «За отвагу»
Можно было б предложить.

Дома ждет жена больная,
Без лекарств она умрет
И художник дело знает,
Предлагает натюрморт.

Он глаза в глаза прохожим,
Всем с улыбкой говорит:
Я прошу совсем немножко,
Оцените колорит.

А в ответ все недовольства
Старой рамкой и ценой,
Ну, а кто-то скажет просто,
Что он нищий и хромой.

Под дождем стоит художник
И промок весь натюрморт,
Нет, ни кто из тех прохожих,
Его правды не поймет.

Мы заходим в рестораны,
Пиццерии и кино,
«Пустошим» свои карманы,
Где кальяны и вино.

Каждый денежный заложник,
Не заметит никогда,
Как же беден тот художник,
Как сильна его беда.

Задержитесь ненадолго,
Оцените колорит,
Может именно сегодня
Бог вам что-то и простит.

Заработав, хоть немного,
С благодарностью в душе,
Станет легче та дорога,
По которой шел уже.

И с улыбкой человека,
Что с бедой всегда на «ты»,
«На бесплодном теле века,
Пусть распустятся цветы».

За стихотворение голосовали: Ладенка: 5 ; белоснежка: 5 ; Осенний Блюз: 5 ; lila: 5 ; vladim.sahutin2012: 5 ;