О поэтах

Пришел, молчит и не уходит
Ласкает, говорит "привет"
потом все думает, волнует
не спит ночами, прозу льет
Затем он медленно снимает
свои ботинки, кардиган
ложится нежно, на закате
потом все пишет, меломан
писателям не нужно верить
они подлы, как старый мир
они загадочны и бедны
как старый мир, как старый мир
спросить его наверно скверно, о чем годует по ночам
о чем все пишет с сердцем в сердце
кому принадлежит сей хлам?
да нет. он все молчит, презренный
молчит, целует и гласит
о высшей сладости блаженной
и стары листья ворошит
Ушел однажды, как навеки
пришел и крикнул мне "привет"
"Привет, Поэт, о мои нервы, к чему терзает так твой блик?!"
Прощения свои он бросил, как старый шарф в мусорный бак
и гордо, вЫсоко возгласИл " увы, я музу себе снял"
ох, как ничтожны эти речи, и как ничтожна эта боль
ушел поэт, невольный бестий и пробил час для музы той.