Ей, любимой. А кому же ещё?
Я под прицелом твоих ожиданий.
Щербатая ночь обнажает оскал.
Уж собран остаток всех фраз-подаяний,
И в рог наливается кремень-тоска.
Снег на ладонях больных оправданий,
Шавка мечты вновь жуёт чей-то холст.
Я был этой ночью прошедшим изранен,
А том моих писем стал более толст.
Мне ещё восемь крестов в грудь до гроба,
И тридцать берёз до закатной глуши.
Накоплены сны и растрачена злоба.
Ну как ты там, осень? До встречи... Пиши...
За стихотворение голосовали: Лера Лорт: 5 ; Бензопила: 5 ; Валека: 5 ; LantanaOcean: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2012-12-27 15:52