Бедные люди.

Вот доля моя, ныне мелкий чиновник,
И возраст уже говорит о своем.
По Питеру дождик метет словно дворник,
Аллеи покрыло осенним листом.

Пишу вам письмо, свет мой дивный Варюша,
Чернила ложатся движеньем пера.
Пишу деликатно, задобрено, лучше,
Стараюсь от сердца, что как никогда.

О да, нежный ангел, вы зримо чисты,
Сравнения нет между мною и вами.
Вы есть возрожденье грядущей весны,
Ответьте же Варя своими устами.

Что значит быть маленькой и неприметной,
Задавленной тяжкой рутиной судьбы?
И сколько еще нам идти километров,
Чтоб благо достать с неземной высоты?

И ведомо каждому явно, открыто,
Что бедные люди презренны всегда.
К ним нет уваженья, нужда их забыта,
Их ветошный парус трепещут ветра.

Зачем же увез вас надменный помещик.
Безудержно горе, запивший слезой.
Звонит монотонно сердечный бубенчик,
О жизни без Вари никчемно пустой.

Посвящение Ф.М.Достоевскому (Бедные люди).

За стихотворение голосовали: Misery: 5 ; Voltron: 5 ; dtnth: 5 ; vedgena1: 5 ; karabas: 5 ;