У.Шекспир - сонет 2

Коль сорок зим возьмут в осаду тело
траншеями на поле красоты,
наряд померкнет юности незрелой,
в лохмотья превратившись, - помни ты!

- Где красота? - однажды спросит кто-то, -
- Богатство где твоих цветущих дней?...
Ответишь, что в глазах сияют годы,
и будет это похвальбой твоей.

Но было бы почетней, если б смог ты
ответить всем:
- Потомок мной рожден,
и в нем мой счет за прожитые годы,
увядшей красоты наследник он.

И старость будет отступить готова,
увидев кровь свою горячей снова.