Жизнь поэта

Большие мудрости хорошего поэта
Собрать слова, а не топтаться без ответа.
Найти дорогу, где закончилась тропинка.
Зайти в тот дом, где не упала ни одна пылинка.

Красоту создавать без напряжения,
Легкость придавать всем выражениям.
Доброту выражать в узнице темной,
Элегантность выделять в игре условной.

Приятностью мой труд назвать не сложно,
Но в степени какой-то это будет ложно.
Томиться в груде правды тоже сказать можно,
И это также будет мягкой ложью.

Возиться без конца в болоте сновидений,
Взамен не ожидая никаких вознаграждений.
Такая весть гонца была бы правдой,
Как, например, все люди на планете равны.

Моя история похожа на других поэтов.
На тех, кто пал и тех, чьи песенки не спеты.
Но я, как все мои сюжеты, имею разные оттенки.
У всех, кто прочитал и пролистал стоят свои оценки.

Сижу я в старом мягком кресле у окна,
Пишу любовные стихи своей единственной подруге.
Длина вдохновенья в моих чреслах не очень коротка.
Дышу табачным дымом, которого не сыщешь ни в одной округе.

Утонченный ритм и неброскость слов
Составляют разнообразие прекрасного стихоплетства.
Полет орлов и голос сов
Показывают, что не все действия имеют в чем-то сходства.

Влюблен я в рифмы больше, чем в слова,
Поэтому пишу стихи, а не романы.
В мире иллюзий живет моя голова.
Строчки для поэта, как опиум для наркомана.

И в ночь моя душа становится ясна.
Я тот, кого хотели видеть люди.
Во мне есть сердце и нет на мне лица.
Такого мудреца везде полюбят.

Люблю поразмышлять в глуши лесной,
Себя не замечать и затеряться сладким сном.
Мое тело было создано цветущей природой,
А душа зовет побыть подальше от народа.

Не сразу в душу мне пришло писать.
Подолгу собирался я с мыслями.
Сначала на ноги мне нужно было встать...
И дожидаться вдохновенья мне пришлось годами.

Как только посетила меня муза,
Я выплеснул все то, что ощущал в тетрадку.
Настолько сильно, будто был под действием наркоза,
Что мысли вышли быстро, четко, гладко.

Не вижу в обществе я дружбы,
Нет откровенной доброты.
Рулеткой крутят чьи-то судьбы,
Не обходясь без остроты.

Лицо поэта не может выглядеть угрюмым,
Ведь он встает с подъемом утренней зари.
Здоровая осанка не заставит его быть сутулым.
Закат могучесть тела провожает со скалы.

Возвышенность нагорья, движение искр у костра,
Шум громкого прибоя и даже девичья коса
Поэта заставляет восторгаться,
Поэтому захвачен в рабство я.

Снова и снова
Попадаю в королевство снов и слова.
Словно в сказке волшебство там происходит.
Затаилось чудо в ожидании восхода.

Хочу жить там, где нету света,
Где мне не смогут дать совета.
Жить в мире посреди одних поэтов,
Созерцать о настоящем, не создавая никаких памфлетов.

Писать, писать, еще писать...
Такая участь у поэта.
И увяданья не видать,
Пока не сочинишь хоть одного сонета.

Желаньем замедляются мгновенья.
Взглядом создаются впечатления.
И сердце не находит утешения,
Не записав все чувства изумления.

За стихотворение голосовали: tomrosso: 5 ;