Плата за падение вверх

Гуляя по асфальту и апрелю,
гуляю взглядом в поисках хоть строчки.
Противный дождь подсказывает перлы,
дрянь, между прочим.

А что с него(?) – он главный в половодье,
когда вода аж в душу протекает,
и воду хочется разбавить водкой
да чушью телекамер.

Когда я стал традиционно мрачным,
поэтом, нелюдимо-скрытным?
Весна красавицами в грудь хирачит,
не улыбайся – рыкнут.

Бетоноджунгли.
Жертва ли, охотник –
как знать.
Но однозначно – лирик.
Сканируя эпоху эхолотом,
забыл про клиренс,
и, зацепив бордюр (а не поребрик))),
вдруг нахожу искомые идеи
в глазах прохожих, как, наверно, Рембрандт –
в изгибе тела.

Оказывается, всё очень просто:
ведь вверх всегда больнее падать,
и лирику, не вышедшему «ростом»,
дешевле плата.

А плата будет.
Кто берёт борзыми,
девицы – всем материальным...
Но мне тариф в стихах незыблем:
артериальной.

И жду, а кто решится на убийство,
и лихорадочно кропаю
на коже ночи, черноты нубийской,
о том, что дождь прокапал.

За стихотворение голосовали: Людмила Иванковская: 5 ; mmoshenkov: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; star sun: 5 ; karabas: 5 ; : 5 ; alena0384: 5 ; aendo: 5 ;