На былых листах не видно белых слов

Идея такая: в каждом из нас есть писатель который пишет все что с нами происходит, кто это я не знаю, возможно душа.


Белым по белому прячу свои мысли и слова.
Черным по черному за белыми словами скрываю свои дела.
Библиотека пустых слов, невидимых мыслей, бессмысленных дел,
Пустует, с одиноким писателем что ей когда-то завладел.

Не видя своих слов при белом свете белым по белому пишет поэт,
Не зная своих грез, не чувствуя слез, затерялся в белом одинокий силуэт,
Не щадя себя день изо дня пишет историю что никто не прочтет,
Не ведая ночи и сна, отведав тишины сполна, безмолвно ждет и наблюдает, как сам умирает.

И вновь между строк на белых листах затерялся чей-то секрет,
И вновь словно священник наносит на бумагу чужие судьбы поэт,
Былыми чернилами на белых листах не видно слов, не видно мыслей,
Только помнит поэт каждую строку, каждое слово что в его голове навеки зависли.

И все так же не щадит себя, все так же пишет, все так же мечтает о смерти.
И спустя года все так же не секунды сна, все так же в этой круговерти.
Точны слова из вечно острого пера, все так же в рифму, все так же по делу.
Но вот беда, библиотека уже полна, и вряд ли хватит последнего листа уставшему телу.

Доводя до финала мысли что навязаны чужой волей,
Дойдя пером до конца бумаги наслаждается своей долей -
Секунды покоя перед смертью, секунды свободы.
Лишь секунды, ждал поэт долгие годы.

И проливая кровь пишет вновь,
Напоследок точно зная что умирая
Нарушает правила, что жизнь составила,
Проявляя волу в первый и последний раз
Оставляет на белом листе багровой чертой
Последние слова.
Слова:
Я знаю, что живой.

За стихотворение голосовали: margo.matv: 5 ; Le-Ta.i: 5 ; вселенная: 5 ; pink-leon: 5 ;