Гуттаперчевое

Листья туманом скрыты.
Шорохи - как слова.
В лесу у ручья забыта
маленькая мечта.

Она вся в бирюзовых нитках -
как в голосах тишины.
Гуттаперчевыми мыслями выткан
ковер зеленой травы.

Закрытые глаза помнят пальцы.
Губы хранят тепло.
Но тот, кто не пошел дальше -
придумал: "Не суждено",

сбросил с себя надежды
в высохшую листву.
И музыка гуттаперчевых
хоронит мечту.

И я слышу прекрасную песню
там, где рвется туман.
Его обрывки летят перьями
и падают в океан.

И осталось совсем немного:
только поставить крест.
А гуттаперчевые дороги
уже ищут новый лес.