Небо.

Струей холодной бередит сентябрь, озябшую траву в прорехах лета.
По озеру скользит тугая рябь, порой играя солнцем, в туч - просветах.
И к новому готовится душа.
Ладонью любопытной вороша, холодный иней, на листве колючей.
Дожди....
Но этот свет в высоких тучах, так величав и так далек от нас.
И поднимая взор свой, каждый раз, я принимаю эту отстраненность.
Суровость, безграничной высоты.
И что служения, храмы и кресты? Что спесь речей философов надменных?
Все это до поры и в прахе тленном. А небо это вечность и покой.
Его не взять протянутой рукой. И нашим душам не уютно в этом.
И потому мы так скорбим о лете.
Лишь мудрый видит в этом суть начал, - одно в другое.
Но и там печаль.......

За стихотворение голосовали: Sofia1234: 5 ; ТатьянаМаслова: 5 ;