руины

… Господи! неужели это так важно и необходимо — убить человека, чтобы понять, жив ли он…

Я утверждаю — это совсем не страшно и даже не больно,
Когда тебя по привычке рвут на куски живьем, позабыв
Сделать еще один очередной притворный морфИйный укол.
Ты ведь запомнил уже ощущения, когда рана усыпана солью,
Ты ведь достаточно верно почувствуешь неповторимый слив
Крови из мест, где осталось еще нанести резаком узор.

Даже уже не придется бежать за бинтами — аптек бесфонарность
Определяет тебя в списки «все заживет на собачьей шкуре»,
Впрочем, заслуженно, ты уже пуст и подтеков из тела не жди.
А у того, что пинает и рвано кромсает без жалости
Нет предложений выбора, что копейка — судьба и она же дура,
Только потом на твоей может и вырастит мертвые кто цветы.

Больно — когда твои пепельные руины в годичной пыли,
Медленно начинают по камушку собирать, поднимая туман столбом.
В легкой притирке и строя все снова, можно сказать, с нуля…
Ты же тогда боишься, что ангел свои о цемент обломает крылья…
Ты же себе разбитому выпишешь бюллетень на помойку потом!…

Вроде еще старается тот крылатый, хоть участь и тяжела…

За стихотворение голосовали: : 5 ; Ёкарныбабаев: 5 ; Sofia1234: 5 ; Oleg7885_58@mail.ru: 5 ; : 5 ;