Блудный сын

- Кто это, кто это там, на пороге,
Замер в тоскливом бессилье?
- Я это,- стерты усталые ноги,
В пыльном мешке - мои Крылья.

Залиты комнаты светом янтарным,
Смех и веселье повсюду.
Следует Богу мне быть благодарным,-
И я, наверное, буду

Тихо стареть, окруженный родными,-
Ясные,чистые лица.
Только ночами забытое имя
Будет до смерти мне сниться,

Все будет чудиться - снова я внемлю
Ветру и грома раскатам.
Как зацепиться за твердую землю,
Если родился Крылатым?..

Вот и намокла от крови рубаха.
Между лопаток едва ли
Раны затянутся памятью взмахов
Крыльев, что ввысь поднимали.

...Радостный гомон, улыбки, объятья,
Запахи дома и хлеба.
Да не коснется вас, светлых, проклятье
Тех, кто отрекся от Неба!

За стихотворение голосовали: ririko: 5 ; : 5 ; popov: 5 ; slavjanin-rus: 5 ;