Не стихи.

Это не стихи, а психоанализ,
Это не принцип,а каприз,
Посмотрите, как мир хрустален,
Кому хочется жить на "бис"?

-Я не умру!- так решила,
Буду жить,став наглей,
И вдруг,словно труп остыла,
Встретив,туза червей!

Полюбила,как панацею,
дыша по утрам на иней:
Причины казались целью,
а страсти-шизофренией.

Оказлось, любовь - плацебо,
горизонты - железной дорогой.
Здесь рифмою было "небо",
когда ты для меня был богом.

Я нехорошая, понимаешь?
мне тепло с тобой и морозно.
И вот ты уже засыпаешь,
потому что всё слишком поздно.

Слава Богу уже не больно,
всё реже тобой я брежу.
Всё чаще собой довольна,
только с годами реже.

Как странно, а ты не заметил?
Всё как-будто плывёт в тумане.
И то. чем вчера ты бредил
сегодня уже не обманет.

За стихотворение голосовали: margo.matv: 5 ; YRIY: 5 ; вселенная: 5 ; popov: 5 ;