В белое.
В белое.
В облако.
В мокрые травы.
В ёлок лохматых колючие рты.
Делаю выбор: куда бы забиться,
Долгой пропажей до лучшей поры?
Может быть в улей костра меня пустит
Рой с тихим треском кружащихся искр?
Только, похоже, и сам он от грусти
В мокрые травы...
В белое...
Вниз...
© Copyright: Леонид Беляев, 2014
За стихотворение голосовали: : 5 ; popov: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Sabina Nivinna: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией