На третий день

У виска нахальный дятел
выбивает боль.
Потолок плывет в палате,
голова под "ноль".

Улыбаюсь.С треском рвется
корка на губах...
Страшная,как три подвала,
и видок-не "ах"...

Ночью снова приходила
белая с косой.
Отпустила...Значит,летом
встречу дождь босой?

Осень веткой постучится
рыжею в окно?
Новый год еще случится,
буду пить вино?

А весною-яблонь запах
и жужжанье ос?
И забуду,как машина
мчалась под откос?

...Кто-то громко матерится
и орет "Разряд!"...
Может,мне все это снится
третий день подряд?

Вдруг на краешек кровати
грустный ангел сел...
"Ты готова?
Принимайте..."
Дятел улетел....

За стихотворение голосовали: margo.matv: 5 ; eka888: 5 ; een_appeltaart: 5 ; shklyar: 5 ; mashkov.poet: 5 ;