Лучше выдумать не мог

Мир вертится вокруг стакана,
И медленней, когда тот пуст.
В метафоре той нет обмана,
Когда в костях тревожный хруст.
Артрит сковал мои движенья –
Порой не чую рук и ног,
И боль до умопомраченья,
Но всё ж стакан наполнить смог.
Рука моя его сжимает,
С луной я чокаюсь в ночи,
Собака на задворках лает,
Я умоляю: Замолчи!
Спугнёшь, холера, вдохновенье, -
Его визиты так редки…
Но лает та самозабвенно,
И не рождаются стихи.
И снова муть на дне стакана,
И снова преступаю грань,
Лечиться поздно, сдохнуть рано,
И пишется такая дрянь…
В Тиамфе Сандином, бесспорно,
Мне уготован уголок.
Постыдней только съёмка в порно,
Но лучше выдумать не мог.

16 июня 2014

За стихотворение голосовали: Ольга 7: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; вселенная: 5 ; een_appeltaart: 5 ; гемма75: 5 ; : 5 ; Милочка: 5 ; lucij: 5 ; rfhfylbyf1936: 5 ; : 5 ; dvart: 5 ; vladimerfedorenko@yandex.ru: 5 ; evridika: 5 ;