Поэту

А с утра выпьешь кофе, наденешь яркую маску глаз
И нырнёшь в кишечник самой обычной толпы.
Привыкаешь к карточкам, бутикам, сплетням в который раз,
Забывая от том, что никому не уйти от судьбы.

Вечером как конвейер: ужин, стирка, чужие грехи,
Таблетка снотворного, новости, кот,
Делая вид, что в ушах не звучат стихи,
Забывая, что судьба и под многоэтажным бетоном найдёт.

Лишь в момент, когда осталась одна былинка до сна,
Стряхивая груз позвонков, звонков и оков,
Выпрямляясь, хрустит усталой судьбы спина,
И душу порвут сотни никогда не рождённых стихов.

На молнии глядя громоздкий и броский скелет
Среди липкого тела мятых летних дождей,
Осознаёшь, что спустя много и много лет,
Стихи всё-равно родятся, в отличие от нерождённых детей.

И, когда забытие сплетаясь с мечтой
Начинает терпеливый ночной отсчёт,
Каждая строчка, как старая пытка водой,
Прямо в темя искрящейся каплей сечёт.

Мужика приводишь, лишь бы не спать одной,
Пытаясь хитрить, иногда приводишь и баб,
Заливаешь красным полы, хорошо если только вином,
Не сбежишь, не спрячешься - ибо это судьба.

Когда ураган из слов сложился в блестящий опал,
Бог или дьявол решил душу поймать на живца?
Подозреваешь, что это пока конец всех начал,
А также неумолимо теперь начало конца.

Вслушиваясь в ритм темноты, глядя в пасти утрат,
Ты поймёшь, что за рюмкой ли, телом ли, лезвием скрыться нельзя,
И очертишь неведомый мир взмахом пера,
Сумев строчкой за душу, словно за яйца, взять.

За стихотворение голосовали: Frau_Nett: 5 ; : 5 ; Игорь Гарде: 5 ;