БезОпределенногоМестаЖительства

Помятый, старый, рваный, грязный,
Но ценный, теплый, серый пуховик;
И шея обвитА потёртым шАрфом,
Но к имиджу такому он привык.
С утра похмельное, тяжелое лицо,
На метра два табачное амбре.
Он хлопнул по щекам - ему смешно:
"Живой! Не дотянулась еще смерть!"
Покинув неприветливый вокзал,
(в душе сказав ему - до скорой встречи)
По людным улицам поплелся не спеша.
На свой ночлег вернется он под вечер.

На сходке в сквере радостно кричат:
"Не помер этой ночью наш Петрович!"
Кладут в ладонь бутылку портвейшка
и сигаретные бычки. И все по новой!

Никто здесь не имеет дома за спиной
И нет возможности прийти туда, проспаться.
Но смех, гитара, танец заводной,
Все те же байки и счастливая гримаса.
Душа веселая, так искренне добра,
Энергии - поболе, чем в спортсменах!
Лишь изредка проскочит в них тоска
По дому настоящему...родному.

"Порвались струны, их сегодня две.
На них сыграем вам "этнический" панк-рок,
Ребят, стрельните пару сигарет.
Четверг! Сегодня в прачку мы идем."

И радуясь, что живы
И душой и телом -
Под свой двухструнный энергичный панк -
Станцуют на обочине
Так смело!
Как не дано,
давно уж мертвым, нам.

За стихотворение голосовали: woyser: 5 ; mashkov.poet: 5 ;