Штамп для графомана

Прокуренный тамбур, поникшие розы
Опавшие листья, разбитые грезы,
Печальные слезы, неистовый ветер
Осенняя проза…

Как мясо на вертел, как бусы на нитку,
Нанизывал рифмы несчастный заика…

Закатом багряным, и дальше, и дальше
Румянец – румяный, герой – безымянный,
Заваливал фаршем, жвачки и фальши…

Да, волк – одинокий! И вой – он тоскливый!
Раз рок – так жестокий, а шаг – торопливый,
И миг – он прекрасен! Согласен, согласен,
Мне только вот, смысл, немного не ясен.

Кому и зачем, эти чудо - сонеты?
И что же вас право, так тянет в поэты?..

Поэт – он до смерти, живет лоботрясом,
А если и пишет, так с кровью и мясом!

Торгует душой, как последний барыга,
И часто, вся жизнь – одна тонкая книга.
А слава при жизни – вообще единицам,
И первое место – по самоубийствам,
И первое место – по блуду и пьянству,
Хулиганству, непостоянству, хамству…

Идите в прозаики, там шикарно
Чисто, уютно, тепло, гонорарно,
Комфортно, стильно, пиши что хочется
Сценарии к фильмам, рассказы, повести,
Чем чуши больше – тем фолианистей!
Знай себе – воду, мешай с бездарностью…

Идите в прозаики, в баснописцы,
В актеры, танцоры, певцы, живописцы,

Бездарь, конечно, везде проявится
Но не обильно, и так порочаще,
А на поэтическом поприще –
Очень уж сильно - в глаза бросается.

За стихотворение голосовали: LeF: 5 ; dimonov.83: 2 ;