безконтинуедно

Там, под кожей, сплетение сотни путей,
Паутин из истерик, из вещих снов,
По какой бы из них не пошел — не те,
Где б не лился, а выплыть не смог
Бы.

Рассказать тебе, как оно, если уже без слов,
Если все, что в темень стучит — барахло?
Я могу, только кратность моих углов
Не изменит ни уровень свой, ни число,
Хм.

Где та пропасть, когда ты, ослепший крот,
Так усердно рыл да искал к ней ходы?!
Зажимая ладонью холодной рот…
Когда вдруг понимал — отраженье — ты…
Что

Тебе объяснять, посмотри на запястий цепь,
Расплескалась в стакане вся вера в зря…
Будто камнем на шее и хрен взлететь,
И уйти так же хрен с этой ношей в себя.
Эй!

Окликнется эхом. Оглохший финал.
Скобки, надписи в слезном потоке:
«Жил. И, вроде бы, что-то писал»

Мно-го-то-чи-е…

За стихотворение голосовали: : 5 ; Лидаза: 5 ; vetr5: 5 ; dvart: 5 ; Cold Ways: 4 ; ТЕПЛО: 5 ; 90751014: 5 ; sersanovich: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ;