ВОСЛЕД ЦАРЮ КОРИНФА
Я к себе прикидывая мифы,
будто бы одежды всех времён,
понимаю, больше схож с Сизифом;
в гору подниматься обречён.
Но не камень я туда толкаю,
а переплетённых слов клубок.
Это казнь назначена такая?
Сколько же за жизнь поднял я строк?
Сколько их скатилось вниз, к подножью,
не оставшись в памяти людской?
Труден путь меж истиной и ложью...
Что избрать: неправедный покой?
Или груз непогрешимых истин?
Видно свой у каждого ответ.
Но считаю, души должен чистить,
а не пачкать творчеством поэт.
Вновь качу я стиховую глыбу,
словно Гавриил благую весть...
Может кто-то скажет мне "Спасибо!",
может кто-то проклянёт... Бог весть!
Всё равно катать к вершине буду,
веруя (простите чудака!),
что когда-нибудь случится чудо;
там они застынут. На века.
За стихотворение голосовали: dvart: 1 ; Дармоед: 1 ; Васильева: 3 ; as pushkin as: 2 ; maarv: 5 ; Молнар Шандор: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией