120й

Нарисованная пылью идиллическая твердь:
Символическим порядкам – символическая смерть,
Полным тазикам фантазмов – тавтологии Луны.
Милосердным рылом снятся обывательские сны.
Охрани меня от скверны, вернорыночный экстаз –
Про олимпы врал, про космос, а теперь вот врет про нас.
Там такие катаклизмы – быль елозит по углям,
Жженым сахаром рассвета украшают боги храм.
Хромоногие инстинкты вяло льются изо рта,
Полнолунно стекленеют.
Наша святость – пустота!

120-й день Созданья – мир угрюм и сыроват,
Облака ползут покорно, коркой хлеба манит ад.
Констелляции коллизий, Колизей холодных лиц.
Исключения возможны: вот цыган, цыпленок, цыц…
Подобрать – никто ж не бросил – неосуществимый ключ,
Чуть пригрело: горе, осень – громкий смех, колючий луч.
Бессознательное нечто, ощутимое ничто,
Как поломанная ветка, как оторванный листок.

- Пахнет странно, сном и болью…
- Ох, не пил бы ты, Адам
- Поднимаю эту бражку за присутствующих дам!
Вот и высыпались на пол спички, семечки, ключи.
Сам себе настроил резкость – сам себе «спаси» кричи.

За стихотворение голосовали: blik: 5 ; милоки7: 5 ; Гдеуш Мнеуж: 5 ; bvlack night: 5 ; Cold Ways: 5 ; Кухтов С.Г.: 5 ; evridika: 5 ; Grey: 5 ; Стивенсон : 4 ; Рецензент: 3 ; vikrim: 5 ; Санди Зырянова: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; margo.matv: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; YRIY: 5 ; : 5 ;