А кони-то... все сдохли...

А избы-то... горят...
Тамара Кошевая




Болит моя душа
Под тонкою скорлупкой,
А тело-то в броне
Который год подряд…
Так хочется побыть
Мне утончённо-хрупкой,
Но... кони-то бегут,
А избы-то… горят…

А мне б хоть раз надеть,
Моей кольчуги вместо,
Легчайший, словно пух,
Шифоновый наряд,
И, наконец, попасть
Хоть раз в такое место,
Где кони не бегут,
А избы не горят.

От поножей болит
Натёртая коленка,
И в рай не попаду
Я ни на чьём горбу…
Да ладно, что уж там!
Поплакалась маленько.
Пойду ловить коня,
Пойду тушить избу.
ХХХХХХХХХХХХХХХХХ

Болит моя спина.
А руки - "до коленок".
И пятки жжёт огнём
Натёртая мозоль.
За что дана жена,
Сей дар «благословенный»?
И в сумерках и днём
Горька моя юдоль.

Денёчек отдохнуть,
Но снова занят стройкой.
Десятую избу
Спалила не щадя.
Подлить ей в кашу ртуть?
Вчера сгубила тройку.
Заладив вновь мольбу:
Коня бы мне, коня.

Какой-то идиот,
Поведал: Ежли бабой
Исконной хочешь стать,
Чем славится вся Русь.
Знай, титул обретёт,
кто впишется в масштабы:
Конь, остановка, пядь.
Пожар, изба, «метнусь».

От топора болит
Четвёртый день предплечье.
Готовлю новый сруб
И спички и бензин.
Известный алгоритм:
Конь будет покалечен,
Изба размером с клуб
Истлеет. Чёрт-то с ним.

За стихотворение голосовали: Helen777: 5 ; 79108147822: 5 ; virgin86: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; АнЧаР: 5 ; kuskin: 5 ; lucij: 5 ;