Мезальянс (дуэль, выстрел 3)

Итак, завершаем нашу поэтическую дуэль последним – контрольным выстрелом. Ещё раз напоминаю, её правила смотрите здесь - http://stihidl.ru/poem/293923/. Если мишени для первых двух выстрелов лежали на поверхности, то эта мишень, пожалуй, будет потруднее, ибо это – конкретный автор и конкретное стихотворение. Я долго выбирал третью мишень сначала из трёх русских поэтов – лауреатов нобелевской премии: И. Бунин (1933 г.), Б. Пастернак (1958 г.) и И. Бродский (1987 г.). Но стихи И. Бунина слишком старомодны (на мой пристрастный взгляд), а по Б. Пастернаку и И. Бродскому уже "стреляли", поэтому мишень будет несколько неожиданной … Следующая мишень – замечательный русский поэт Борис Рыжий, совершенно незаслуженно обделённый читательским вниманием. Выстрел № 3 – контрольный – автор Б. Рыжий, стихотворение – "Как будто я видел во сне …". Да, и поменьше иронии, - здесь уже необходимо ваше осмысление данных строк в аспекте реальности. Пли!


С уважением, Сергей


Как будто я видел во сне …

Когда в подъездах закрывают двери,
И светофоры смотрят в небеса,
Я перед сном гуляю в этом сквере,
С завидной регулярностью по мере
Возможности, по полтора часа.

Семь лет подряд хожу в одном и том же
Пальто, почти не ведая стыда,
Не просто подвернувшийся прохожий -
Писатель, не прозаик, а хороший
Поэт, и это важно, господа.

В одних и тех же брюках и ботинках,
Один и тот же выдыхая дым,
Как портаки на западных пластинках,
Я изучил все корни на тропинках.
Сквер будет назван именем моим.

Пускай тогда, когда затылком стукну
По днищу гроба, в подземелье рухну,
Заплаканные свердловчане пусть
Нарядят механическую куклу
В моё шмотье, придав движеньям грусть.

И пусть себе по скверу шкандыбает,
Пусть курит "Приму" или "Беломор",
Но раз в полгода куклу убирают,
И с Лузиным Серёгой запивает
Толковый опустившийся актёр.

Такие удивительные мысли
Ко мне приходят с некоторых пор.
А право, было б шороху в отчизне,
Когда б подобны почести - при жизни,
Хотя, возможно, это - перебор.

Б. Рыжий


Мезальянс.

Когда в моём подъезде дверь сломают,
Поскольку неоплачен домофон,
К нам хлынут гости, мама дорогая,
На кухню, даже боты не снимая,
Плиту и холодильник взяв в полон …

Пять лет уже хожу в одном костюме,
В одних часах и в шляпе набекрень,
Курю "балканку", ибо большей суммы
Не наскребаю мелочью. Угрюмым
Я выгляжу - как дурки пациент.

Пусть я и не заслуженный, но всё же -
Давненько, правду режущий, поэт.
Да, это не написано на роже,
И может плюнуть вслед любой прохожий.
Обидно, - денег не было, и нет.

А в мысли заползает ирреальность:
Дворцы - для нищих, льготы - старикам …
Так было. Извините за банальность,
Но что-то в этом мире капитальном
Изверглось, как клокочущий вулкан.

Действительно, дана ли нам при жизни
Свобода действий, истин, мыслей, слов,
Религий, оккультизма, атеизма?
Могу ли я сказать в своей отчизне,
Что этот "новый путь" совсем не нов?

Придётся мне, наверно, в крышку гроба
Вогнать свою зарплату и аванс.
Но, может, после смерти Каллиопа
Уложит всё неизданное в строфы,
Создав и сгладив явный мезальянс.

26.06.2015. TSV

За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ; lenap20081: 5 ; evridika: 5 ; maarv: 5 ; начинающий: 5 ; Ольга 7: 5 ; Кухтов С.Г.: 5 ; lucij: 5 ; kit147: 5 ; dvart: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; бета46: 5 ; АнЧаР: 5 ; : 5 ; galay: 5 ;