В ноябре

Моё сердце не живёт,
мчит зачем-то вхолостую.
Ах, как о смерти я тоскую:
тем я завидую, кто ждёт...

Моя вера ль от Фомы,
иль господь алкает всуе.
Я за него не голосую
в томных стонах до зимы.

Когда мне легче? В ноябре,
когда в предтечи новой боли,
Добавлю в амальгаму соли,
что станет легче на заре.

Нет, нет, я пошутила -
меня тут сО смеху смердило!
Поклонников полна могила,
когда тримают зыбь из ила.

Я не хохлушка, но, однако,
тут рефлектирую двояко;
Мы, бляди русские, не злы,
что "перебили" нас евреи и хохлы.

За стихотворение голосовали: furduy97: 1 ;