Мы параллельный...

Если небо с овчинку, но падая тусклые звёзды
догорают в слоях атмосферы, теряя свой блеск...
В описаниях нам не хватает ни рифмы, ни прозы,
стёрт и вряд ли когда угадаешь забытый подтекст.

Как всегда у копилок дежурят прекрасные дамы
в ожидании вечного чуда - вчерашнего дня.
Не с руки управлять режиссёру такой мелодрамой,
расписав весь сценарий когда-то давно под себя.

И с остатком безволья бредут по пустынным подвалам
люди-тени, рождённые за год до жизни вперёд,
и гребут под себя, и гребут, им всё мало и мало,
неподкупностью к счастью своей удивляя народ.

Торпедируя выскочек денежной массой, Фортуна,
отбивая чечётку, себе выбирает друзей
и опять этот дождь, и опять не читаются руны,
и закрыт на учёт, как полжизни - наш старый музей.

От безделья и влево, и вправо бредут экспонаты,
выдавая себя иногда за сегодняшний день,
кто умней - под одеждой скрывают секиры и латы,
эталон верной дружбы дарует банальная лень.

Под предлогом: "дай соли" приходит безликая осень,
тащит грешную душу за шиворот в тёмный чулан.
Завершая свой путь, мы в итоге канючим и просим,
от чего-то свой взор обращая всегда к небесам.

За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; Sveta1956: 5 ; Tatyana.stg: 5 ; Burovik: 5 ; АнЧаР: 5 ; Ольга 7: 5 ; anitas: 5 ; Стивенсон : 5 ; kuskin: 5 ;