К Музе

экспромт


Мне не нужны друзья-поэты,
самолюбивые льстецы,
их наставленья и советы,
шутливых песен бубенцы.

Пускай шумят себе привольно,
и пусть походят на клише.
От ихних болей мне не больно:
другие бесы на душе.

Люблю я пушкинские строки,
тоску есенинских берез,
стихи, которые глубоки,
слова, которые насквозь…

И мандельштамовское пенье,
и недочитанный словарь;
и снова чудное мгновенье:
аптеку, улицу, фонарь.

Опять за кедринскою драмой
и заболоцким «полотном»,
любви скупой, душе упрямой
кажусь посаженным пятном

на скатерть пуха на прогулке,
но вот, задумался опять,
ищу приставку в «закоулке»,
и корень в слове «занимать».

Что занимать? Какую сумму?
Куда пойти? Холодный дождь.
Какими к другу-вольнодуму
ты закоулками бредёшь?

Всё нищим с легкою котомкой
ступаю, груб и нелюдим.
Навек останься незнакомкой –
заветным ангелом моим.

Ведь, может быть, робинзонады
отвергну ветреный мой рок,
и вдруг пойму, на сколь одна ты,
насколько был я однобок.

И вновь о Рокотове слово
в душе безмолвной оживёт,
но не увидимся мы снова:
всё в мире движется вперед.

Ты не останешься на месте.
Другое счастье обретешь.
Так пусть же гладит против шерсти
холодный дождь, холодный дождь.


2000

За стихотворение голосовали: konova.lora: 5 ; lika534072: 5 ; Helen777: 5 ; zomby: 5 ; Молнар Шандор: 3 ;