38

Когда тридцать восемь, увы не узлов,
а градусниковых делений,
добро оборачивается не злом,
но точно недобрым владеет:
границы и так-то не чёткие, а
в периоды температуры -
войной океан добра на океан
иного.
Не просто так дурно,
но из-за смещения всех парадигм,
смешения приоритетов.
Болезнь - это скомканный в стирку мундир
и смерть у двери, а не где-то.

И в полубреду говорит полуболь
с плохим и хорошим, пропитан
куб комнаты странностью на голубом
и толстой глазастой обидой.
Права на себя, осознав, что вольны,
бросают меня, убегают,
со мной остаётся красотка ваниль,
невольно собой убивая.

Привет, тридцать девять.
В последний-то раз
с тобой приходило и сорок.
А, вместе.
А где бред?
Он с вами горазд.
Уже?
Быть добру не резонно.

И текст ангажирует пьяную ночь
в неверной подсветке планшета;
границ нет.
Реальность не сможет помочь,
и я умираю блаженно.

За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; vedgena1: 5 ; Ан Тверпен: 5 ; 79108147822: 5 ; АнЧаР: 5 ; anitas: 5 ;