Вчера, восьмого февраля.

На восьмом этаже--минус восемь по Цельсию,
переменная облачность бродит по нёбу двора.
За стеклом, в неглиже, бабка с тостом "за пенсию!"
на балконе, под водочку, лечит похмелье с утра.

Взор вонзает в меня эта "сучка накрашена",
Поцелуй мне в ответ шлёт беззубостью птичьего рта.
Я, усердно молясь, тычу пальцами слаженно,
и, споткнувшись о плед, наступаю, босой, на кота.

Не ворона ли то, что кружилась на бреющем,
залетела к Петровичу, пав на крутом вираже
на открытый балкон, полный хлама и ветоши?
А Петровичу "облачно",-вдовый лет восемь уже.

Минус семь этажей вниз с восьмого по лестницам!
Минус восемь минут,чтоб домчаться к заводу в дыму,
чтобы молвить жене:"Ни к чему ерепениться!"
"Трубку, лошадь, жену" не отдам никогда никому!"*

*--слова, кажись, латышского стрелка из фильма "Мы из Кронштадта"(?).

За стихотворение голосовали: Ольга 7: 5 ; Молнар Шандор: 1 ; ястреб: 5 ; anitas: 5 ; Frau_Nett: 5 ; evridika: 5 ; 79108147822: 5 ; dvart: 5 ; Стивенсон : 5 ; vikrim: 5 ; mmoshenkov: 5 ; nightcat: 5 ; kuskin: 5 ; ageich: 5 ;