По Вавилону
Приедешь. Ступишь на перрон.
В толпу шагнёшь и сузишь плечи.
“Москва, такой же Вавилон” –
необязательно о речи.
И понесёт, и поведёт,
затормозит у турникета
и это вновь произойдёт,
как первый раз в деревне летом.
Потом захочешь покурить.
Смотреть с крылечка у кофейни
на ход людского попурри,
на буриме народной фени.
Вокзала чёрная рука,
в одно замешивая лица –
бомжа, студента, старика,
вора, так далее – боится
не разжевать. Густа еда.
Куском ползёт по переходам,
и снова клизмы-поезда
выносят граждан на свободу.
Идёшь, не видя старины.
На стены выкладки старинной
нельзя взглянуть со стороны,
как в отражение витрины.
И эти призраки внутри
гостеприимно-терпеливы.
В Москву приедешь, посмотри –
они последней встречей живы.
За стихотворение голосовали: Людмила Витальева: 5 ; maska2006: 5 ; outsider: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; zovserdca: 5 ; АнЧаР: 5 ; evridika: 5 ; Евген: 5 ; 79108147822: 5 ; вселенная: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2017-03-24 06:33
дата:2017-03-27 16:36
дата:2017-03-24 12:06
дата:2017-03-27 16:36