Скорблю

"Зачем ты, грозный Аквилон,
Тростник прибрежный долу клонишь?
Зачем на дальний небосклон
Ты облачко столь гневно гонишь?"
А. С. Пушкин





Распутан след, предъявлены улики -
Мой враг - не ты. Скорблю, как Аквилон.
Но что с того, что враг меняет лики?
Он всё равно является врагом...


А ты - моё, в колодце, отражение,
Мой вечный сон, горячечный мой бред,
И смерти обнажённой приближение,
В потоке не кончающихся лет...