Письма Леопольда Блума

Пишу тебе, мой Руди, мой младенец,
Мой Телемак, затоптанный быками -
Передо мною вспаханное поле
минувших лет, единого росточка
не давшее. Апофеоз бесплодья.
Ужели десять пробежало долгих
годков, как мы тебя похоронили?
Ты был так мал, ничем не обозначен
на карте дней, безличен, бессловесен.
Ни то, ни се - зачаток человека.
Лишь кофточкой, что мать тебе связала,
Ты выделялся. И кругом кричали,
тоскуя по небытию, младенцы.

О, нежность материнская! Откуда
такая безусловность, совершенство
Любви, своей не знающей причины?
Всеобщий дар, вручаемый на входе
в земную равнодушную обитель,
чтоб в пустоте не затеряться вовсе,
свою необязательность постигнув.

Ты был так мал, мой Руди... Мы не знали
ни твоего характера, ни нрава,
Ни вкуса в музыке, ни даже первой
попытки овладеть всесильным словом.
Ты был так мал, но сотни энтилехий
глядели на меня из колыбели.
И потому сейчас, сынок, ты больше,
Чем мог когда-то в жизни оказаться.
Поскольку не величие чарует,
но вечная его недостижимость.
И смерть твоя, поправ моё бессмертье,
Тебе крепчайшим памятником встала -
Я и поныне в каждом безбородом
и бледном юноше ищу приметы
того смешного личика, в морщинки
собравшегося от большого крика.

Увы, не суждено в тебе продлиться
моим словам, и имени, и телу.
Я словно точка на странице чистой
пустого бессюжетного романа.
И в бесконечной темной перспективе
Меня пугает невозможность встречи...
Лишь Богу, говорят, оно под силу -
ломать часы. Но в Бога я не верю.

И, возвратившись за полночь в пустынный,
простывший дом с бельмами занавесок,
ложась в постель с неверною женою -
Что чистый дух с неверною природой -
Я слушаю, как тикает тихонько
в груди моей замедленная бомба.
И ножницы стрекочут, подбираясь
К замызганной трепещущей сорочке

За стихотворение голосовали: Тульпомансер: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; вселенная: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; 79108147822: 5 ; margo.matv: 5 ; nightcat: 5 ; Daria_N: 5 ; Cold Ways: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ;