Пир

В этом доме, где ценится кровь, он целует губы.
Он совсем не похож на бесчинствующих псарей,
Подавляющих волю, играющих в однолюбов,
От заботы которых стараешься озвереть,
Чтобы мысль подчиняться вытряхивалась из тела:
Коль не чувствуешь боли, то, стало быть, ты мертва.

Он целует ладонь, не утративший сердце демон –
Оттого лишь сильнее мечтается оборвать
Тонких нитей сплетенье, связующее реальность
С анестетиком вроде побега в фальшивый мир.

Я нисколько не тщусь принимать поцелуй за жалость –
Разве может испытывать жалость к еде вампир,
К бледноликому спуду с текущим огнём по венам,
К человеческой кукле, уступленной за гроши?

Я не верю ему. Я ни капли ему не верю.
Но его поцелуй заставляет ещё прожить
Пару лишних минут до ближайшего ритуала
На стервятничьем пире, куда не придёт Господь.
Я спокойна и собрана. Я – королева бала.

Он целует меня, раздирая клыками плоть.

За стихотворение голосовали: Бессменный Хейтер: 5 ; Таракан Чик: 5 ; olenvik: 5 ; Санди Зырянова: 5 ; margo.matv: 5 ; vetr5: 5 ; Рыжий Кысь: 5 ; zomby: 5 ;