Мой первый бой, он мог бы быть таким...

Я не сторонник бравурных речей
когда кричат; "мы можем повторить!"
На жизнь и смерть в критическом ключе
смотрю, и вновь, пытаюсь просто жить...

Представить я пытаюсь первый бой.
Я перед ним почти отрыл окоп.
Патрон в патронник и курок тугой,
а пуля в двух шагах взметнёт сугроб...

И может быть мой выстрел поразит.
И тот пришедший убивать меня,
по склону жизни молча заскользит,
а гильза рядом упадёт звеня...

Но кто-то вновь, в заснеженных полях,
глядит в прицел, дыханье затаив.
А пуля ищет, тёплого, меня...
Как этот выстрел был несправедлив.

А может быть я в танке погребён,
когда сползает краска от жары.
Рычаг навечно пальцами сведён,
а экипаж - священные костры...

Или с небес, осознанно, ничком.
Когда от крыльев проку больше нет.
Я пал на тех, расплатным палачом,
кто в нашу жизнь непрошеными влез...

Я не сторонник бравурных речей
когда кричат; "мы можем повторить!"
На жизнь и смерть в критическом ключе
смотрю, и вновь, пытаюсь просто жить...