Однажды жлоб...

Недавно встретились. Намедни разбежались.
Дела заброшены. Водой разбавлен джин.
Начнем стихи… «Однажды жлоб узнал про жалость»…
Мир неизбежен. Жаль, войны – не избежим.

Не избежим холеры, лагеря, доноса,
и то не важно – здесь про нас, иль – не про нас:
звучат стихи так словно в них закралась проза,
и прочь бежал от шумных муз энтузиаст.

Энтузиаст бежал, беглец, на крайний север,
сошел на берег, и отправился в ларек,
хотя ему еще ни раз приснится Цербер,
хоть сам он многажды вернётся к змеям строк.

И сядет муза в кресло, точно спьяну Милка,
что по соседству отдаётся всем и вся.
Он видит мир. Вернее только часть затылка:
существовать вполне возможно, – жить нельзя.

Нельзя ж к нему ступать с приподнятым забралом,
а вдруг Борей швырнёт проклятие в лицо,
где вскользь покажется, что в мире небывалом
тебе понадобится крепкое словцо.

Нарежем хлеба, раз вина мы нахлебались.
Сожмем ладонями горячее чело.
«Однажды жлоб (и что-то там еще про жалость)
повязку снял, и не увидел ничего».

За стихотворение голосовали: ПилигримммВ: 5 ; vikrim: 5 ; 79108147822: 5 ;