Алтарь

"Твоей музыке нужны инъекции горя.
Из моей смерти получится
хорошенький шлягер".

Ю. Нагибин.

Ты давно не считаешь дыры от пуль.
Не упадёшь, когда земля уйдёт из-под ног.
В который раз с нуля начинать свой путь.
Который по счёту корабль идёт на дно.

Твоя душа уже полна чёрных дыр,
Страниц, на которых остались белые пятна,
И сам ты всего лишь слепой и глухой факир,
Сжигавший себя дотла, чтобы стать понятным.

Пусть нежной кожи навечно не сохранить.
Боль не ломает рук и сердец не режет.
Не стоит сильно за это себя винить:
Нельзя побывать в аду и вернуться прежним.

Пусть, чем острее боль, тем острей перо.
У счастья свои плоды - ты знаешь об этом.
И с каждым днём тебе всё ясней одно:
Приятнее быть счастливым, чем быть поэтом.

И так прекрасно, вниз поглядев с моста,
Узреть изнанку собственных декораций,
Оставить чистой белую гладь листа
И к середине действия наиграться.

Любовь стояла, кулисой укрыв «калаш»,
Но - браво, ты успела выстрелить первой!
Кто тебя знает, что ты ещё отдашь
На кровожадный алтарь госпожи Эвтерпы.

Осознавая, как безобразен грим,
Ты беспощадно мечтам подрезала стропы.
В ушах стоял продляемый эхом крик-
Это Любовь летела с подмостков в пропасть.

А ты, смеясь, писала новый роман,
Самодовольно и весело вскинув брови-
Вооружённый, опытный графоман,
Знающий, где достать много свежей крови.

19.2.18