Сны

Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
И. Бродский


Я в диком полете фантазии,
Сбегая от «благ бытия»,
Мечтаю о зле эвтаназии,
В войне, что ведем быт и я,
Мне мнится укол и забвение,
Мне слышится плач у меня,
Друзей моих пьяное пение,
И видится море огня
В пещерах, где яркими красками
Расцвечен пирующий черт.
Коллеги по аду, все красные,
Танцуют рогатым почет.
И пахнет там мясом прожаренным,
И цепи повсюду звенят,
И масло дымится с окалины,
И паром вздымается яд.
И, видя такое «блаженство», я
Задумчиво репу чешу:
На кой эти прелести женские?
От них только дьявольский шум.
Зачем мне блистание золота?
Не нужен и власти венец.
Согласен на серп и на молот я,
На робу с киркой, наконец.
Но, где-то в мозгу, сиплым голосом,
Картавя чуть слышно, мне черт
Шепнул про волнистые волосы,
Про море, рыбачку, крючок,
Про бархат подводных барханов и
Про пену прибоя у ног,
Про сопки, покрыты туманами,
Про Дальний, далекий… Восток…

И, чувствуя, что на политику
Мне черт направляет рога,
Я сиплого к дьяволу выкинул,
Забыл страшный сон и богат
Лишь тем, что добуду охотою,
Скача на пятнистом осле,
Еще пробавляюсь окотами,
Овечками, то бишь. В седле
Не видно, как падают вороны
На плоть очумелой страны,
Как тащат шакалы и боровы,
Как, все же, сбываются сны…

За стихотворение голосовали: vladim.sahutin2012: 5 ; eimerkulova: 5 ; Дядя Вася: 5 ;