Он

Осень в жизнь ворвалась своим телом прекрасным ,
И касаясь прохожих тяжелыми мыслями.
Человек идущий по листьям кроваво-красным
Их пронзает взором. Словно выстрелом
Никогда он не скажет в настоящем что чувствует.
Лишь в глазах догорает скупая мечта.
И не скажешь, что есть, но я знаю, присутствует,
В этом образе странном живая душа.
Он один на весь свет. Он один, но он выстоит.
Он не просит о помощи, жалость не ждёт.
ПОдним словом в упор буд-то пулей он выстрелит
и с тернистых путей никогда не сойдет

Боль видна. Он устал. Ждёт когда же пройдёт,
И любить, не любить это лишь его право.
Ни один человек, никогда не поймёт.
Парня идущего по листьям красно-кровавым.
Он прошёл и казался настолько мне близким!
Пусть идёт не спеша, пусть чужой, пусть другой!
Шелест листьев от птиц пролетевших так низко
В память вбился до боли , с озябшей душой.

Осень скоро пройдёт, не оставив следа.
Воспоминанья иссохнут, замёрзнет пристань.
Знаю , мне не забыть, ни за что, никогда..
Парня идущего по кроваво-красным листьям