Семнадцать лун как не поэт

Семнадцать лун как не поэт,
Писать пытаюсь – полный бред
Выводит моя ручка, а рука
Стремится к горлышку бутылки коньяка.

Чтобы писать, мне нужно восемь бед,
А так же не найти им всем ответ,
Страданием духовным на века
Исполниться и… выпить коньяка.

Мне говорят: «Прочти стихи, пиши
Твои и прошлые творенья хороши»
Я не хочу их даже вспоминать,
Как можно было дар так про**ать?

И вот я здесь, как число Пи,
И цель моя – себя найти.