Энтомолог [Я]

Это будут наброски меня
На пергаменте старом, поблекшем,
Я смогу спастись от огня,
Потому что родился в "рубашке"...

Каждый в мире живущий имеет
Два невидимых глазу крыла,
Каждый холит себя и лелеет,
Жизнь живёт на других наплевав,

Суетой облачившись минутной,
Все стремятся к источнику света,
Быстрый ветер ловят попутный,
Только это - плохая примета...

Любопытство проткнёт красоту,
Разорвёт изнутри и извне,
Станет горько себе самому,
Не удастся забыться во сне...

Под стеклом, в свете ламп, на стене -
Бесконечный поток совершенства,
Галерея прелестных смертей,
Жертв огромного мира под прессом,

И видны мне коллекции разные,
Что наполнены были веками,
Абсолютно нелепо прекрасные,
Сотворённые небом, руками...

Всё приходит в упадок когда-то,
Сохранить ничего невозможно,
Мир стремится к слезам и утратам,
Ведь без них жить, я знаю, так сложно...

Но случается - дрогнет рука
В миллиметре от маленькой жизни,
Остановит удар - и тогда
Будет время подумать над смыслом...

Это были наброски меня,
На пергаменте старом, поблекшем,
Получилось спастись от огня,
Значит, снова родился в "рубашке"...