Художник.

На полотне помятой бумаги
Рисунок хочит заявить,
Что больше не бывать той саге,
Когда художник сможет убить.
Белая скатерть души,скрежетом тоски придавленная
Заставит морозит всех кто любит,
Влажными окнами с треском капли уставленная
На давнюю пору,которая без лишних слов губит.Маслом пропахшие художника вера и желания.
В пустующей комнате признать,что живой
Тот момент,той поры осознание
Когда он дышал лишь только о ней свое мечтой.
Тело погруженное в промокший покой,
И лишь время и слезы его раны залечит.
Ведь жизнь дается только одной,
И что он,как все,на планете не вечен.
Он живет холстом чистой свободы
Ему хочется верить в то,что не умрет
Та влюбленная пора,но прошли уже годы
И вкоре,я надеюсь,печаль с лица уйдет.
А полотно все твердит и твердит,
Что свирепому ангелу пора с судьбою смириться
И принять,что ты давно уже,друг мой, убит.
И пепел души,словно звезда в небе искрится.
Но прийдя в себя,он встал как ужаленный,
И забравшись с мыслями решил заявить,
Что он хочет вернуть кусок ласки запаяной,
И,что он,так же как и все,может любить!

За стихотворение голосовали: luna: 2 ;