укор себе...

В огромный, чёрный шар,
Хочешь, раздут пузырь,
Глупец, да ведь поэта дар,
Придёт после огня.
Так точно, как волдырь,
Чтоб стих хороший был
Нужна душа, огромный пыл,
А ты, как в клетке соловей,
И нет в тебе земных вестей.
Вот если б ты прошёл по полю,
Потрогал бы рукой ковыль
Увидел бы несчастных долю,
Тогда б ты не гонял стихами пыль.